Трое в лодке, не считая Трезетта.

В пятницу, завершив все дела на работе пораньше, отправился на Белорусский вокзал - мы решили стартовать от Трехгорки. За несколько дней до поездки еще не было ясно, кто с кем едет, идем ли мы парами или по-одному. В итоге Трезетт шел часов в семь, мы же с Двое и Дашкой встречались на вокзале в пять, после чего собрались ехать порознь.

Трасса оказалась в непосредственной близости от станции. Пройдя под арку Старая Смоленская дорога, для начала сфоткались и встали стопить. Дашка, оставив на столбе марку, очень серьезно посмотрела на нас с Двое, а потом - на арку, куда сворачивали все машины. Сворачивали!

Мы разводим руками - написано же: Старая Смоленская дорога. Старая! И смотрим на соседнюю трассу, которая никуда не сворачивала, а шла прямо и, судя по плотности траффика, как раз и являлась М1.

Пришлось пройти еще метров двести за мост, где и обнаружилась отличная позиция. Я прошел вперед, обернулся - Дашка с Двое уже тащят какой-то надыбанный ими на дороге грязный дорожный знак. Еду я домо-о-ой, нап…а зерна-а-а….

В этот майский вечер как и последующие, на улице было тепло. Приятно, что холода остались позади - уже хочется как минимум поваляться на травке, окунуться в воду… Но сегодня мы пока что окунались в автомобильные потоки.

Дашка с Двое спустя пятнадцать минут ушли на КамАЗе, я же через десять минут после них уже ехал на какой-то иномарке на сорок восемь километров до места, не доезжая поворота на Кубинку. Водитель лихо пронес меня сквозь преддачную и предмайскую пробку и высадил у нерабочей бензоколонки, которую, по его словам, собирался поднимать. Видимо, достраивать или что-то в таком же духе. Позиция отличная - сразу за мной был правый поворот, а перед бензоколонкой удобнейший карман, где могли запросто расположиться бок-о-бок две фуры. Не прошло и пяти минут, как ушел на Бычке до Можайска.

От поворота на Можайск, где в небо стремился взлететь прикованный к постаменту истребитель времен второй мировой, протопал метров двести до более вменяемой позиции - впереди маячили какие-то заправки, подобие стоянки и кафе. Подхожу - а там уже стоят мои соратники и клеют очередную марку. Ввиду сложившихся обстоятельств, Дашка с Двое сгрузили на мое попечение рюкзаки, а сами пошли в кусты девочки направо, мальчики налево (правда, Двое-то как раз собирался звонить домой, вследствие чего искал укрытие, откуда не было бы ясно, что он звонит с трассы - Двое шифровался).

На всякий случай поднял руку и, сам того толком не осознав, стопанул первую же машину - опять Бычок. Говорит - берет всех, со всеми рюкзаками. Да-а-а… вместительный персонаж попался… Мы-то ведь еще не знали, что это только начало.

Крикнул своих - несутся сквозь придорожные ветки, явно ничего не успев. :) Драйвер подбросил километров на сто двадцать, высадив на совершенно неосвещенном отвороте (пока мы ехали, стемнело) на Темкино. В дороге мы, к своему стыду, трепались в основном друг с другом, редко обращаясь к водителю. Хотя, трещали без умолку и тот вроде бы с переменным интересом вслушивался. Иногда даже успевали поглядывать по сторонам, результатом чего периодически становилось всеобщее ликование: названия речек и мест типа Мжуть и Гжать не могли пройти незамеченными.

На позиции у нас за спиной оказалась автобусная остановка, сразу передней - карман. Здесь, нацепив циклопы и всю имевшуюся у нас светотехнику, решили обосноваться. К всеобщему изумлению, сразу же удалось завалить MAN. Драйвер, серьезно глянул сверху:

Закидывая к нему рюкзак, скромно уточняю:

Так вот мы втроем со всеми пожитками вписались в фуру. Это уже, похоже, начинало входить в привычку. Драйвер был белоруссом, сам жил за сорок километров до Польской границы и в данный момент ехал в Брест с коллегой, который, пока мы стояли, успел учесать вперед. В дороге выяснилось, что ему про нас сообщили по рации: мол, стоят какие-то чуваки с фонариками во лбу, возьмите, кто сможет! Вот он и взял. Драйвер оказался самым клевым драйвером в мире, за что ему наше безграничное спасибо: накормил нас, несмотря на отнекиванья, до отвала польскими колбасками, пару раз щедро поил заварным и крепчайшим кофе, травил попеременно с нами байки, и без устали хаял психа-президента. В общем-то потом я обратил внимание, что без критики в адрес Батьки мало кто из белорусских драйверов обходится.

Неслись мы за сотню, но в пути надолго задерживались - пару раз заправлялись, потом его спутник на другой фуре делал чеки, потом мы останавливались кофе попить и еще раз вообще неизвестно для чего. Поэтому дорога до поворота на Витебск тянулась несколько дольше, чем ожидалось и уже отэсэмэсил Трезетт, сообщивший, что находится не так далеко от нас.

Место высадки напоминало тыл врага. Несколько километров до поворота на Витебск и около пятидесяти до границы, ночь, вокруг - тишина и мертвые с косами, пришибленный траффик, автобусная остановка и бензоколонка, которая больше напоминала перевалочный пункт для наркодиллеров. Я не знаком ни с такими перевалочными пунктами, ни с самими дилерами - как-то не сложилось, слава богу, - но обстановка на заправке почему-то наводила на темные и стремные мысли. В полнейшей тишине раз в пятнадцать минут к ней подчаливали побитые жизнью микрики, из них, покуривая и все так же, в мрачной тишине выходили группки черных-пречерных людей в неимоверном количестве: было странно, что в таких развалинах могут возить по пятнадцать человек. Они курили, заходили в елки, выходили оттуда, несколько раз направлялись в нашу сторону, где мы стояли под двумя фонарями - Дашка с Двое впереди, у автобусной остановки, я же стопил дальше, у следующего фонаря за поворотом с заправки - но каждый раз не доходили, а только лишь о чем-то шепотом совещались.

Откровенно говоря, такая ситуация меня слегка напрягала, особенно если учесть, что было непонятно, чем же эта колонка так всех манила - микрики оставались стоять явно дольше, чем положено для заливки бензина… Как бы то ни было, потом мне объяснили, что это просто белорусские челноки. Но чего от них ожидать, я так до сих пор не понял, кроме того, что стопить груженые микрики, коих в Белоруссии и близ границы пруд пруди, практически бесполезно - останавливаются они реже, чем финские дальнобойщики.

А мы идем на север!

Простояв так минут сорок, застопил шаху. Драйвер объяснил, что едет еще километров сто до населенного пункта, название которого я не смог с ходу идентифицировать. Пришлось уточнить:

Поехали Дашка с Двое. И, как выяснилось чуть позже, совсем не туда, куда хотелось бы. Сам уехал через пять минут после них на Iveco.

Драйверу объяснил то же самое, что рассказывал чуваку на шахе. Он кивнул: Знаю такое место, знаю. Через несколько километров проезжаем очередную бензоколонку и видим Дашку с Двое, стоящих на обочине! Блин, значит их драйвер уходил куда-то в сторону…

Пока я лихорадочно разглядывал описание маршрута, качество асфальта заметно ухудшилось. Я попытался выяснить у драйвера, из-за чего это. Он ответил что-то невнятное. Спустя еще полчаса стало понятно, что ухудшился не только асфальт, но и ширина дороги сократилась до двух полос, а траффик, не говоря уже о фонарях, исчез совсем. Странно. В стопнике было что-то сказано про участок с плохой дорогой, поэтому я решил дальше не забивать себе голову всякой ерундой - и не по такому покрытию ездили - и начал рассказывать дорожные истории.

Еще через час мы подъехали к некому освещенному терминалу.

Я стянул свой желтый куртец и напустил на себя серьезный вид. Все проверки мы прошли довольно быстро и уже вскоре ехали дальше, миновав дорожную табличку Белоруссия. Что за нах? Это и была граница и таможня?! Да мы могли арсенал для Армии Освобождения Тимбухту провезти - никто бы внимания не обратил. Видимо, таможенников не слишком интересует этот вопрос.

Ну что же, заглянув на описание маршрута еще раз и выяснив, что до места осталось ехать совсем недолго, успокоился окончательно и даже позволил себе немного подремать попеременно то одним глазом, то другим - в дороге это помогает не заснуть окончательно, зато сгоняет сон, да и драйвер не замечает твоего отвратительного поведения.

Предвидя скорый приезд, палатку, костер, встречу со стопщиками, спрашиваю:

Я принялся высматривать километраж. Однако, он существенно отличался от того, что я ожидал увидеть.

КАКОЙ НАХ ВИТЕБСК?! Я уставился в стопник. Никакого Витебска и тем более отворота на него не значилось. Дело в том, что карту, при наличии АВП-шного описания и единственно возможной трассы, решил не брать. Вежливо еще раз интересуюсь, а в какую, собсно, степь мы едем? Он так же вежливо отвечает, что все путем. Только в Витебск заедем. А потом он на Минск уходит. Хе… Напряг все свои познания в дорожной географии Белоруссии, но ничего путного из этого не выходило и Витебск по-прежнему как-то не вязался с моим маршрутом.

В итоге, попросил у драйвера карту - якобы, посмотреть, как мне ехать до Бреста. Это оказалась книжица семьдесят-лохматого года, абсолютно непригодная для использования, но даже в таком раритете ясно значилась дорога М3, ведущая в такую ж….пу и далеко-о-о-о в сторону от моего маршрута и цивилизации вообще. Там же я обнаружил и пересечение питерской и брестской и Оршу впридачу. Показал драйверу. К слову сказать, он всю дорогу уверял меня, что там родился, а потому отлично знает, куда мне нужно. Драйвер мельком взглянул на карту и изобразил на лице величайшее изумление. Ессесно. Было от чего.

Я уже теперь боялся уточнять, куда же именно довезет.

Так что, не тратя больше времени на ненужные вопросы, стал рассматривать окрестности, тем более, что уже светало и можно было увидеть покрытые инеем поля, рассеченные каналами и аккуратно вырытыми квадратами для дренажа воды. Мы по-прежнему ехали по пустынной убитой дороге, то и дело ныряя по самые уши в туман. Ввиду того, что мой мозг уже понемногу уходил на покой, чего мне-то как раз делать не рекомендовалось - и так уже заехал бог весть куда - перед моими глазами то и дело принялись скакать и появляться из-под кустов Микки-Маусы и прочие мультики. Они подкарауливали меня на асфальте, за деревьями и почему-то бросались под колеса фуры. Что от них оставалось - загадка. Наверняка их шкурки заберут местные жители и сошьют себе зимние телогрейки…Вот уже дорога - не дорога, а тихая заводь… Тихо утром в лесу. Скоро встанет солнце. Туман вызывал неясные, но порой неожиданно яркие видения, в своей абсурдности неописуемые, а потому неуловимые для памяти. Белесая трава… Это не мульт - она не бросалась на погибель под колеса. От чего она такого цвета? И тут я немного пришел в себя, потому что понял. Это иней. Я поежился. Туман инеем оседал на весенней травке и окрашивал ее в какой-то бледно-салатовый оттенок. Хорошо, что я все-таки в тепле.

Так, в розовом предрассветном тумане мы въехали в славный город Витебск.

Драйвер, видимо желая как-то возместить проделанный мной ненужный крюк, пообещал экскурсию по городу. На улицах еще не было не единого человека и мы, на фуре, петляя по проспектам со свежевыстроенными на удивление симпатичными панельками, проехали его практически весь по диагонали, а водитель время от времени рассказывал:

Я кивнул. Действительно необычное сочетание панельной архитектуры и урбанистической красоты.

Мы снова выехали в поля.

Что еще можно вспомнить в то утро - дорога внезапно оборвалась.

По тюленьему пути

Не, не? Ну ладно, не так не. Попрощался, поблагодарил за дорогу, отогнал прочь последних разноцветных несуществующих зверенышей и выбрался с рюкзаком на свежий воздух.

Лепота: воздух действительно свежий, кругом - забытая богом сельская местность. Горизонт окрасился в золото, и четко высветил указатель на дорожке, по которой мне предстояло ехать: Р15. Орша - 122 км.

О том, сколько не самых благообразных слов пронеслось у меня в ту минуту, когда я прочитал эти письмена, умолчу. Они были и в мой адрес и в адрес драйвера и вообще на мир в целом и на дорогу под кодом Р15 в частности. В двух словах: я потратил четыре часа пути, но приблизился с места последней стоянки у той заправки до заветной точки проведения Белорусской Эльбы на пять километров!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Появилось ощущение, будто только что вылез из машины времени. Однако, пришлось с ним распрощаться и начать уже стопить. Пройдя восемьсот метров за какой-то поворот, поднял руку первой машине, показавшийся за последние полчаса. Впрочем, неудивительно - на часах было пол-седьмого, а на календаре - суббота, и все нормальные люди, конечно же, спали.

То первое авто не застопилось, так как было забито под завязку народом и какой-то рухлядью. Кто бы мог подумать, что это первая и последняя машина на весь последующий час, в течение которого мне предлагалось на выбор: гужевая повозка, трактор, мотоцикл с коляской (честно говоря, его я все же попытался постопить), мотоцикл без коляски (попыток не предпринимал) и несколько сельчан на велосипедах.

В несколько приунывшем состоянии меня и обнаружил тюлень номер один.

Поизображав с пару минут знание языка петикантропов, я невзначай отвернулся, будто пытаясь рассмотреть заинтересовавшее меня движение в поле. Тюлень, постояв за спиной, пошатываясь, отошел на несколько метров и встал прямо на дороге, все еще в непосредственной от меня близости. Даже если бы кто-нибудь и захотел остановиться, ему сначала пришлось бы снести этого придурка.

Так прошло еще минут сорок. Бесполезно. Трасса была мертва. Бросил монетку, и вышло, что лучше ехать до Минска (152 км.), а оттуда - обратно до Орши (около 200 км.). Хлебнул для бодрости духа припасенного коньячку, двинулся на минскую трассу. Но не успел я пройти и пятьдесяти метров, как сзади скрипнул тормозами вывернувший из перекрестка двух дорог молоковоз и подобрал оставшегося в одиночестве тюленя. Вот это дела! Здесь есть стоп! Он существует! На Марсе есть жизнь! Доказано тюленем! И наплевав на мнение монетки (а вдруг здесь русские рубли не учитываются, типа, нужно было бросать белорусский, так ведь?), вернулся обратно.

Как оказалось, не зря. Через полчаса остановилась девятка с приятной парой: муж и жена лет по сорок пять, с интересом расспрашивали по Москву, что, мол, изменилось, как живем. Да ничего говорю, в общем-то не изменилось, она все так же быстро меняется, что уже и удивляться особо нечему. Провезли меня эти добрые люди километров шестьдесят до следующей развилки и пожелали доброго пути.

Там я потерял еще час.

Пока стоял и разглядывал дыры в холмах, больше походившие на землянки Второй мировой, передо мной метрах в десяти удобно расположился мент. Не долго думая он стал, подлец, стопить и уехал на первой же машине, которую я ждал, к слову сказать, уже минут сорок! Фотографию этого недостойнейшего из ныне живущих прилагаю. К сожалению, снять удалось со спины, зато в момент стопа.

До Орши таки уехал на древней немецкой иномарочке, задний мост которой непрестанно бился о днище, там что-то звякало, а лицо водителя в такие моменты искажала гримаса боли, словно это ему засвечивали этой осью под дых. Чтобы меньше бряцать, он шел на хитрость - поскольку машин все равно практически не было, выезжал на встречную полосу (видимо, прикол схода-развала). Однажды он не на шутку перепугал встречного драйвера - тот замигал фарами и едва не выехал на нашу полосу. Но все обошлось.

Вышел на большой развязке. В одну сторону уходил поворот на Оршу, прямо был Брест, а мне предстояло топать 14 км в сторону Москвы до Эльбы. Но что эти 14 км. по сравнению с тем что было до сих пор?! Тем более, что я уже был не один.

18-й час

По обочине в сторону Эльбы топал еще один стопщик. Парень был из Питера и его так же, как и меня увезли в неизвестном направлении и он так же выбирался по соседним дорогам типа Р. Так вот и встретились друзья по несчастью. Мы прошли пешком примерно 2 км., после чего я встал стопить, а он продолжил идти. Через пять минут мы уже неслись (я его подобрал) со скоростью, вжимающей в сидения, на новой вместительной иномарке (не успел рассмотреть, какой именно). Водитель перегонял ее для себя из Голландии. За те несколько минут, что мы летели, он поведал о том, что Европа кишмя кишит стопщиками и на этой мажорной ноте мы и добрались до Эльбы, разумеется, едва не проскочив.

Нас уже с нетерпением, если не сказать - с сильным нетерпением - ждали. На полянке разлеглись несколько человек, в том числе Трезетт и Двое. Они же и проводили мое бренное тело до места в еловом леске на берегу речки и влили туда (в тело) грамм двести водки, что окончательно заставило меня поставить палатку и, послушав песни минестрелей, завалиться почивать.

Белорусская Эльба

Это вам конечно не ландыши на Валдае по весне. Зато сосны, речка и иная природа, проснувшаяся и уже успевшая умыться от долгой зимы обеспечены. Тихое течение реальности подкрепляется осознанием того, что палатки поставлены, костер разожжен, бренчат гитары и хрипловатый голос выводит бэгэшную Человек из Кемерова!. Все так и должно быть. А это значит, все идет по плану. И сколько бы планов у нас не было на последующую жизнь или хотя бы на следующий день, сегодня и сейчас мы смотрим на костер и, слушая песни, рассказывая байки, дивимся тишине вокруг. Так порой на ночной трассе отрываешь взгляд от дороги и тонешь в звездном небе. Здесь все - хорошо, здесь все и вся - наши союзники.

Поутру (часам к шести вечера) выполз из палатки и внимательно оглядел окрестности. Отдохнувший мозг показал целый сериал из снов про трассу и теперь был в полной готовности к восприятию окружающей действительности. Вокруг основного костра уже собирались люди, народ сидел на бревнах и пенах, играли на гитаре, травили дорожные анекдоты и пытались готовить еду. В общем, вот наш быт как он есть.

Мы же с Трезетом, Дашкой и Двое двинулись за пивом, заодно намереваясь перекусить в кафешке. И то и другое мы нашли относительно неподалеку - минут пятнадцать хода, через трассу. Еда оказалась на редкость приличная и до крайности дешевая - рублей по тридцать-сорок с носа. Правда, мы не сразу догнали что к чему - проблема была в разнице наших и белорусских рублей. С гривнами на Украине все ясно - один к шести. В Белоруссии же другие цифры - один к семидесяти пяти! Но мы все же справились. Напрягли все свои математические способности и умножили. Получилось до хрена. Ведь обидно же за обед три шышшы отдавать…

В общем-то, эта кафешка - вещь довольно приятная. Готовить на костре - дело, конечно же, хорошее, но вот попробовать местной кухни - хорошо вдвойне.

Человек из Кемерова!!!

В ту ночь у костра было, как водится, и людно и песенно. Тихо шуршал эгладорскими напевами Шуршун, Миша мощно выводил человек из Кемерова!!!, да так, что мы потом еще неделю не могли избавиться от этого наваждения: Человек из Кемерова!!! Человек из Ке-е-емеро-о-ова-а-а-а!!! Вот так, ни больше ни меньше: Человек из Кемерова! Пели еще гражданку, чижа и все, что можно было только вспомнить под треск еловых сучьев в жарком костре и в темноте, холодно окружающей нас со всех сторон.

Понемногу мы переместились к собственному костру, посидели, посидели, да и завалились спать - на следующий день решили ехать до Бреста.

Назад в Уэмбли… Не знаю почему, но эта песня перекрывала в моем сознании даже человека из Кемерова. Распрощавшись с гостеприимной Эльбой (чтоб мы вас на трассе сегодня больше не видели!, до встречи на Валдайской!), мы вышли вчетвером на трассу - Дашка с Двое встали первыми, потом я, Трезетт - замыкающий.

Неужели со всех Эльб уехать - жоППа?! Не знаю, как там у остальных, но мы зависли накрепко. Дашка с Двое уехали на BMW X5 примерно через час, мы же с Трезетом терпеливо простопив еще полтора, выдвинулись вперед, на мост - менять позицию. Мимо нас на фуре пронесся Alex_Minsk, а после моста, на ДПС маячили еще две пары. Пришлось встать в кармане на самом мосте. Спустя полчаса к нам все же подрулила шаха.

В машине оказались трое: семейная пара с двухлетней дочкой. Они бесстрашно посадили и меня и Трезетта. Рюкзаки - в багажник. Всю дорогу до начала Минской объездной мы трепались за жизнь, женщина, к слову сказать, была налоговым инспектором, поведала о своей работе, мы - о своей… Я, честно говоря, был шокирован ее сообщением, сколько же получают налоговики в Белоруссии… Но не будем об этой грустной теме.

Пока мы ехали, я не переставал удивляться трем вещам: отличному состоянию трассы (олимпийка, построенная еще в 80-м году к Олимпиаде), чистоте и ухожености обочины и засееным полям. Все это вместе как-то не вязалось с моими представлениями о порядке у нас. В России, что ни говори, уже стало привычным наблюдать загаженные придорожные канавы, спотыкаться о разорванные покрышки фур и подбивать ботинками пластиковые канистры из-под моторных масел… На белорусских дорогах такой беспредел был просто невозможен. Уж как предшествующие и последующие драйверы ни кляли Батьку, но при этом питали изрядную долю уважения к его способности навести хотя бы такой порядок.

Однако, политика и экономика - вопросы темные, да и наше солнце тоже клонилось к закату и мы, попрощавшись с … эээ… содорожниками, встали стопить дальше, пока окончательно не стемнело.

Минут через пятнадцать мы уже неслись на самозастопившемся усилиями Виктура (одного из стопщиков с Эльбы) - оранжевом микрике до самого конца минской объездной. К тому времени уже выяснилось, что Дашка с Двое стояли на предпоследнем отвороте на Минск. То есть, по идее, мы их должны были немного обогнать. Что, собственно, и сделали.

Виктур с барышней сидел на соседнем с драйвером - здоровенным мужиком, походившим на бывшего спецназовца (судя как по комплекции, так и по рассказам) - и грузил его разговорами за жизнь и за достижения в жизни. С нами по соседству сидел еще один стопщик, который и помог (спасибо ему!) сильно не промахнуться мимо нужного нам отворота.

На ходу удалось сфоткать клевый закат (на фотографии получилось несколько постно, на самом же деле зрелище было совершенно фантастическое).

По дороге мимо нас неожиданно проплыли два светящихся обсопленных привидения в виде Дашки с Двое (вот мы их и запеленговали!), после чего мы проехали еще километров тридцать и были с некоторым озданием (драйвер пролетел свой поворот) высажены с напутствиями под фонарь и в темноту дороги.

Простопили мы так, наверное, с час. Включив всю светотехнику и размахивая обсопленными рукавами, мы распугивали водителей, изумленно тормозящих и уезжающих на ближайший поворот. Нам-то туда по-любому не нужно… Итак, было принято решение (совместно с коллегами, зависшими в 30 км. от нас) ставиться спать. Что мы и проделали в кустах, в условиях крайне низкой освещенности.

Ночь прошла относительно спокойно, если не считать громких протестов съеденной перед сном тушенки, да хруста от шагов некого существа, внезапно стихшего в паре метров от нас и уже не возобновлявшемся. Что интересно, хлопанья крыльями тоже зафиксировано не было и единственное предположение о происхождении данного артефакта было высказано поутру Трезеттом, выбравшемся на свет божий первым.

Памятник действительно был. Даже с цветочками. Так что, вполне возможно, что наш ночной гость был…ээээ…местным. Шутю.

Брест

В Брест мы попали посредством пяти-шести транспортных средств от микрика до легковушки. Примечательно, что километров восемьдесят проехали на самозастопившейся иномарке - только мы высадились под Пинском, не успели даже как следует поднять руку - уже неслись дальше. И до самого Бреста мы, хотя и стопили раздельно, ехали все же вместе.

На одной из позиций Трезетт немного повздорил с тюленем, в наглую расположившемся перед нами. Мы уехали первыми.

Под Минском в то утро было пасмурно, теперь же, не доезжая несколько километров до цели, стояла жара. Мы поскидывали все куртки-свитера и принялись активно подставляться солнечным потокам. Дело, впрочем, явно шло к грозе (которая и случилась чуть позднее).

На трассе с удивлением обнаружили аистов, парящих над нами совсем низко - неожиданное и небычное для нас зрелище…

Добравшись до Бреста, прошлись по городу, перекусили на вокзале и отправились до Брестской крепости. К сожалению, времени было в обрез и, когда мы пересеклись у самого монумента с подъехавшими Дашкой и Двое, пришлось осматривать дестопримечательности быстро, что, конечно же, не могло не повлиять на сложившееся впечатление: ощущение от города было, конечно же, немного смазанное.

Тем более, что в крепости на нас обрушилась гроза… Но именно гроза запомнилась как нечто само собой разумеещееся в таком месте, радом с местом вечной памяти павшим… Над нами возвышалась бетонная громада, из невидимых динамиков неслось сообщение Левитана о вероломном нападении, и вот, как по взмаху руки режиссера, под звуки Вставай, страна огромная, небо окрасилось в свинец, давление зашкалило (у меня натурально рвало башню), и над головами, казалось на критической высоте, скребя клубистыми боками сосны, стали проноситься совершенно демонические тучи…

Полазив по развалинам, мы еще пробежались по мокрому после ливня и пахнущему сиренью городу, поужинали все на том же вокзале и сели на поезд до Москвы - на следующий день нужно было придти в себя, разгрести рюкзак, потом - на работу…

Не тут-то было: работа-работой, но ощущение от нереальности нашей реальности как бывает часто, держит до сих пор. Особенно после возвращения, когда воспоминания преломляюся окружающей действительностью. Белорусская сирень и наша родная московская помойка как-то не вязались друг с другом. Мы дома, но от этого не легче. Быть может, существуют на свете края, в которых мы оставляем кусочек сердца? Но хватит лирики. Мы вернемся. Всем доброй дороги!